Javier Belmonte Blog personal de Javier Belmonte, técnico de proyectos web en Avanzis, aprendiz de SEO, SEM y CM, estudiante de Informática, emprendedor, blogger, geek, gamer y director de @lasnovedades.

Abro uno de los debates que más controversia puede estar creando entre la gente de mi generación. Ya que se trata de una diatriba que percibo en cada conversación que mantengo con gente afín a mí, con las mismas inquietudes y preocupaciones, me lanzo a plantear esta pregunta. ¿Es la música todavía una forma de arte o se trata tan sólo de un producto más?

Muchos somos los que vivimos la música intensamente, llevándola hasta extremos exacerbados en algunos casos. Con algo de cabezonería y empeño uno puede colgarse una guitarra y comenzar a berrear delante de un micro, tratando de emular a sus ídolos, pero a la vez queriendo aportar una brinza de aire fresco. Podemos tirarnos horas de pie, de plantón, viendo la actuación de cualquier banda, y si sus ritmos nos gustan y animan, hasta puede que nos veamos inducidos a bailar y saltar sin parar.

El efecto de la música es en muchas ocasiones hasta embriagador. Recuerdo pasarme tardes enteras encerrado en mi cuarto oyendo durante horas el mismo tema, y sentir como la piel se me erizaba cada vez que los acordes de aquella canción volvían a sonar. Una gran emotividad registrada en plástico circular, con la que, desde el siglo pasado, se comercializa sin miramientos.

Hoy día Internet está matando a la industria discográfica, y al bolsillo de los músicos, pero en cierto modo esta situación está obligando a las compañías a crear artistas de quita y pon, lo cual aun es ciertamente más cancerígeno. Se fraguan lentamente pequeñas estrellas fugaces que rápidamente atraviesan las listas de éxitos, venden millones de discos y logran alcanzar el número uno. ¿Pero es esa realmente la meta y el objetivo de un artista o es la estrategia comercial bien planificada y desarrollada por una compañía discográfica?

De ahí que muchos de los músicos de las nuevas hornadas hayan pasado, a mi humilde juicio, de ser creativos, honestos, artistas al fin y al cabo, a convertirse en meras marionetas, productos comerciales de los que tan solo se espera un resultado a nivel de ventas. Un triste panorama que hace que mis expectativas por conocer la música que ha de venir en el futuro se desinflen cada día un poco más.

Imaginad por un momento un mundo sin tecnología, sin electricidad y sin tantos aparatos de los que depender. Espeluznante, ¿no creéis? Pues si os da miedo esta estampa que os planteo, digamos que estáis muertos. A mi contra diré que yo lo he estado durante unos agonizantes minutos. Mi teléfono móvil se ha quedado sin cobertura y sin línea, durante la friolera de cuarenta minutos. Unos segundos más y me hubiera empezado a faltar el aire. Lo hilarante del asunto es que parece que no he sido el único. Se ha producido un colapso generalizado en torno a la una de este medio día en el servicio de una de las tantas operadoras que pululan por el mundo.

Por un instante temí que el fin del mundo hubiera llegado y no hubiera sido convenientemente avisado. Inconscientemente trataba de recordar cuando coño había pulsado el botón rojo. Pero no lo hice, pues tal botón no existe más que en mi retorcida mente. Y si alguna vez hubiera existido, habría hecho uso de él hace ya mucho tiempo. Daría mi vida entera y la de este planeta por un botón como ese. De igual modo que hubiese cambiado mi alma por algo de cobertura para mi teléfono móvil. Necesitaba hacer una sola llamada y ya comenzaba a percibir cierta sensación de agobio, de malestar, de histeria, aún a falta de un útero, de que todo lo establecido llegaba por fin a su último aliento.

Un mundo sin luz artificial, sin reproductores mp3, sin teléfonos, sin coches, sin tan siquiera ordenadores. Todo regido por la más estricta naturalidad. Cero autómatas. ¿Aún podéis respirar? A mí se me ha acabado el aire, creo. Cuarenta minutos de la más absoluta incomunicación, perdido en el maremágnum de mis desatinadas conjeturas. ¿Misiles nucleares? ¿Bombas en las antenas receptoras? ¿Necesito un móvil nuevo?. He sentido verdadero pánico.

¿Y vosotros?

Como el mismísimo Tender Branson al comienzo del libro Superviviente, un curioso y trastornado personaje fruto de la mente de Chuck Palahniuk, quien pretende dejar registrada la historia de su vida en el interior de la caja negra de un avión que él ha secuestrado, alzo mi voz en pos de que algo de mi mismo también perdure, aunque sea de forma virtual en este efímero blog.

Un, dos, tres, probando…

No es que yo quiera realmente contar mi historia a los cuatro vientos, ni mucho menos alardear de todo lo que he vivido, ni tampoco es que pretenda utilizar estas lineas a modo de terapia para conmigo mismo, cosa que se de buena tinta que alguna gente hace, ni tampoco pretendo sentirme mejor por estar haciendo esto. La realidad es que las motivaciones que me llevan de nuevo a emprender este viaje son distintas, muy distintas. Y digo de nuevo porque en mi subconsciente siempre he albergado la sensación de haber hecho esto ya con anterioridad, aunque me resulte imposible recordarlo. Y digo distintas porque no tienen nada que ver con todo lo que he planteado hasta el momento, ni con lo que yo mismo a partir de ahora pueda plantear.

Probando, si, no… alguien me escucha?…

Así que, de algún modo pararme a reflexionar sobre el porque de este blog en el primer post que realizo, me parece de una estupidez supina. Aunque, la verdad, como nunca he sido excesivamente critico ni juicioso conmigo mismo, me voy a permitir ciertas licencias que jamás entraré a valorar. Como por ejemplo la posibilidad de ponerme a disertar abiertamente sobre la conveniencia o no de llevar adelante una iniciativa tan comun hoy dia como esta, siendo que uno, ante todo, persigue la unicidad del ser, más allá del aborregamiento general que ultimamente nos esta afectando.

Tres, dos, uno… palabras y más palabras…

Quizás tampoco sea correcto pensar que por el mero hecho de creer que se es diferente al resto de mortales se deja de ser un borrego más. Es como el que trata de convencerse a si mismo una y otra vez de que algun dia dejará por fin de llover, pues es un borrego más. Como el que cree que para escribir basta con encadenar una palabra tras otra hasta formar una frase cualquiera, otro borrego más al que hay que meter urgentemente en el corral. ¿Y que decir de aquel que inicia un blog creyendo ser un borrego más?. Yo voy a hacer como que no lo se…

Un borrego, dos borregos… el fin del mundo.

Pues si, efectivamente, no deja de ser un borrego más, aunque no os lo creais. Pero no importa. No es relevante. Es más importante llegar a fin de mes con algo suelto para poder gastar. ¿Y en que nos convierte esto? No, en borregos no. Nos convierte en un atajo de ilusos e insulsos incapaces ni tan siquiera de incordiar a la incipiente ingenuidad que incomprensiblemente tanto nos incomoda y a la vez se incorpora a nuestras inquietas vidas, rodeandola con infinidad de indefiniciones a las que que tristemente consideramos como nuestra mayor independencia.

El que se sienta libre… que no bale…